HAB KEINE ANGST!

Alexander Kästel

vor 6 Stunden

12 Min. Lesezeit

über ZEIT&WENDE

Erinnerung und die Möglichkeit, Geschichte anders zu schreiben

von Alexander Kästel | 9. November 2026

Fünf bunte Auto-Poster hängen schief an einer abgenutzten grauen Betonwand, darunter grüne, rote, weiße und gelbe Oldtimer.

In der Nacht vom 8. auf den 9. November liegt für mich mehr als der Übergang zwischen zwei Tagen. Am 8. November 2026 wurde mein Gedicht ZEIT&WENDE bei Pigeon Publishing veröffentlicht. Eine große Freude für mich.

Am darauffolgenden Tag, dem 9. November, schreibe ich darüber. Über dieses Gedicht, über meine Erinnerungen und über die Frage, warum wir Menschen so oft erkennen, was falsch ist, und dennoch nicht anders handeln.

Meine Empfehlung: Lest zuerst mein Gedicht ZEIT&WENDE bei Pigeon Publishing und kommt danach hierher zurück: Zum Gedicht https://www.pigeonpublishing.de/beitraege/zeit-wende

Der 9. November ist ein Datum voller Widersprüche.

1938 brannten in Deutschland Synagogen. Jüdische Menschen wurden gedemütigt, misshandelt, verhaftet und ermordet. Die nationalsozialistischen Novemberpogrome, die sich insbesondere in der Nacht vom 9. auf den 10. November entluden, waren ein Schritt auf dem Weg zur systematischen Vernichtung jüdischen Lebens in Europa.

Ein Tiefpunkt der Menschlichkeit.

Nicht der letzte.

Und erschreckenderweise noch lange nicht das Ende dessen, was Menschen anderen Menschen antun würden.

1989 fiel am selben Kalendertag die Berliner Mauer.

Zwischen diesen Ereignissen liegen ein halbes Jahrhundert und vollkommen unterschiedliche historische Erfahrungen. Sie lassen sich nicht gegeneinander aufrechnen. Und doch stehen sie in unserem kollektiven Gedächtnis nebeneinander.

Der eine 9. November erzählt von der Entfesselung staatlich organisierter Menschenverachtung. Der andere von Menschen, die sich ihre Freiheit friedlich erkämpften.

Beide verlangen, dass wir uns erinnern.

Und dass wir genauer hinsehen.

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Ich war noch Schüler, als sich 1989 die Welt veränderte, in der ich aufgewachsen war. Die Bilder der Demonstrationen aus Leipzig und Berlin sah ich im Fernsehen. Besonders die Menschen in Leipzig bewegten mich. Ihre Entschlossenheit. Ihre Angst. Ihr Mut.

Es war keine unbeschwerte Zeit.

Niemand wusste, was geschehen würde. Was aus den Arbeitsplätzen unserer Eltern werden sollte, aus unserer Schule, unseren Ausbildungen, unserer Zukunft. Menschen verschwanden plötzlich aus ihrem gewohnten Alltag. Sie waren krankgemeldet, hieß es. Wo sie tatsächlich waren, weshalb sie fehlten, wussten wir nicht.

Im September hatte ich meine erste Stunde Staatsbürgerkunde. Wir lernten über die „Aktivisten der ersten Stunde“, jenen Menschen, die nach dem Krieg eine neue Gesellschaft aufbauen wollten. Ihre Überzeugung wurde uns heroisch vermittelt. Ich war fasziniert und erschrocken zugleich.

Fasziniert von der Vorstellung, dass Menschen nach den Verbrechen des Nationalsozialismus noch einmal an das Gute glauben konnten. Dass sie aus den Trümmern heraus eine bessere Zukunft schaffen wollten.

Aber ebenso erschrocken war ich über die Überzeugung, mit der unsere Lehrerin von diesen Menschen sprach. Sie erzählte von ihnen mit einer Selbstverständlichkeit, als wären ihre Ideale noch immer unerschütterlich. Als wäre das, was sie einst aufbauen wollten, nicht längst ins Wanken geraten.

Dabei spürten wir schon damals, dass um uns herum etwas auseinanderfiel. Die Gewissheiten, die uns vermittelt wurden, hatten längst ihre Glaubwürdigkeit verloren. In meiner Umgebung glaubte kaum noch jemand an diese großen Ideale. Und dennoch wurden sie uns mit einer beinahe unbeirrbaren Begeisterung als Vorbilder präsentiert.

Mich erschreckte dieser Widerspruch. Und gleichzeitig faszinierte er mich. Wie konnte ein Mensch mit einer solchen Überzeugung an etwas festhalten, dessen Zerfall wir bereits erlebten?

Vielleicht war es eine Nothoffnung.

Der beinahe verzweifelte Wille, an eine Vorstellung von einer besseren Gesellschaft zu glauben, während diese Gesellschaft vor unseren Augen zerfiel. Ob unsere Lehrerin selbst noch daran glaubte, weiß ich nicht. Aber ich erinnere mich an die Überzeugung, mit der sie davon sprach.

Den Glauben jener Menschen, die nach den Verbrechen des Nationalsozialismus aus den Trümmern heraus etwas Neues schaffen wollten, kann ich nachvollziehen. Bis heute. Aber ich weiß auch, was aus diesem gesellschaftlichen Versuch wurde: eine neue Diktatur, neue Unfreiheit, neue Formen der Unterdrückung.

Menschen können etwas Gutes wollen und dabei etwas zutiefst Unmenschliches schaffen.

Eine Woche nach meiner ersten Staatsbürgerkundestunde war unsere Lehrerin krankgemeldet. Dann begegnete ich ihr vorm Nachbarhaus, putzmunter, mit einer Einkaufstasche in der Hand. Ich wusste nicht, was das bedeutete. Ich ahnte nur, dass „krankgemeldet“ in diesen Wochen nicht immer hieß, dass jemand krank war. Warum sie tatsächlich fehlte, wusste ich nicht.

Überhaupt wusste ich damals vieles nicht und ahnte nur. Was ich aber ganz genau wusste, war, dass irgendetwas auseinanderfiel.

Organisierte Jugendtreffen fielen aus. Betriebe wurden geschlossen. Gebäude standen plötzlich leer. Man konnte hineingehen. Strom und Licht funktionierten noch, die Heizung lief, Wasser kam aus den Leitungen. In den Schreibtischen und Schränken lagen Unterlagen, als würden die Menschen am nächsten Montag zurückkehren.

Aber sie kamen nicht zurück. Diese Orte hatten etwas Gespenstisches. Eine Gesellschaft verschwand, während ihre Räume noch beleuchtet waren.

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Auf einer der Montags-Demonstrationen sah ich eine DDR-Fahne.

Das Staatswappen war herausgeschnitten.

Mitten in der Fahne klaffte ein Loch.

Übrig blieb: Schwarz. Rot. Gold.

Damals empfand ich das als Zeichen eines gewaltigen Umbruchs. Rückblickend ist mir dieses Loch zu einem Bild für die Wende selbst geworden. Man hatte herausgeschnitten, was nicht mehr gelten sollte. Aber was blieb?

Im Gedicht heißt es:

„Umgegraben. Schonungslos. Schnell. Schnell. Schnell.“

Natürlich war die Öffnung der Grenzen eine Befreiung. Natürlich war das Ende der SED-Diktatur eine historische Errungenschaft. Doch versprochene Freiheit allein schafft noch keine menschliche Gesellschaft.

Das musste ich sehr schnell lernen.

Denn während sich ein Teil des Landes über die neue Freiheit freute, begannen andere, die Straßen zu besetzen. Neonazis. Rechte Schlägertrupps. Jugendliche, die sich in Gruppen zusammenschlossen, andere Menschen einschüchterten, verfolgten und angriffen.

Und plötzlich waren sie überall. Flugblätter. Aufkleber. Kleine Werbegeschenke. Die Republikaner. Die NPD. Später auch die Deutsche Volksunion, die DVU.

Immer mehr Schwarz. Rot. Gold.

Vermischt mit Schwarz. Weiß. Rot.

Schwarze Springerstiefel mit weißen Schnürsenkeln. Bomberjacken mit leuchtend orangefarbenem Innenfutter. Glatzen. Alte Zeichen kehrten zurück, neue kamen hinzu. In einem Land, das gerade seine eigenen Symbole und sich selbst verlor.

Die rechtsextremen Parteien und neonazistischen Organisationen aus dem Westen waren schnell da. In meiner Erinnerung schneller als die D-Mark. Fast noch schneller als Bananen.

Vertraute Strukturen verschwanden. Die alten Autoritäten verloren ihre Glaubwürdigkeit. Viele Erwachsene waren selbst damit beschäftigt, sich in dieser neuen Wirklichkeit zurechtzufinden.

Und genau in diesem Moment trafen rechtsextreme Organisationen auf Jugendliche, deren bisherige Welt auseinanderfiel. Und während manche Jugendliche ohne Orientierung dastanden, boten andere ihnen eine an.

Gemeinschaft.

Stärke.

Führung.

Deutschland.

Stolz.

Mindestens drei dieser Wörter triggern mich heute noch, wenn ich sie auch nur beiläufig lese. Sie waren überall zu sehen und zu hören. Sie versprachen Zugehörigkeit in einer Zeit, in der so vieles auseinanderbrach. Doch diese Zugehörigkeit beruhte auf Ausgrenzung, Hass und Gewalt. Ihre Vorstellung von Gemeinschaft brauchte Menschen, die nicht dazugehören durften.

Natürlich gab es Rechtsextremismus und neonazistische Gruppen schon in der DDR. Sie kamen nicht erst mit der Grenzöffnung. Aber nun fanden sie neue Verbündete, neue Organisationsstrukturen und Menschen, die bereit waren, ihnen zu folgen.

Sie besetzten nicht nur die Straßen.

Sie besetzten auch eine Leerstelle, die eine zerfallende Gesellschaft hinterlassen hatte. Im Gedicht verdichtet sich diese Erinnerung zu zwei Zeilen:

„Baseballschläger. Statt Spaten.“

Ich war einer derjenigen, die sie angriffen. Nicht, weil ich eine politische Rede gehalten hätte. Nicht, weil ich ihnen etwas angetan hätte.

Sondern weil ich anders war.

Weil ich der war, der ich bin.

Ich wurde bedroht, verfolgt, gejagt und verletzt.

Wo waren die Erwachsenen?

„Das sind doch nur Jungs.“

Wie oft habe ich diesen Satz gehört.

Nur die Jungs von nebenan.

Die sind halt so in dem Alter.

Nur ein bisschen Übermut.

Die wollen doch nur provozieren.

Das wächst sich wieder raus.

Man muss ja nicht alles so ernst nehmen.

Nur Jungs.

Als wäre Menschenverachtung eine jugendliche Unart. Als könnte man Gewalt mit einem Achselzucken entschuldigen. Und während die Erwachsenen nach Entschuldigungen suchten, suchten andere nach Schutz.

Es gab Menschen, die halfen. Wenige. Menschen, die versuchten, Jugendarbeit zu leisten, die sich einmischten und dafür selbst unter Druck gerieten.

Aber die meisten Erwachsenen, von denen ich Schutz gebraucht hätte, blieben fern.

Die Polizei gab keinen Halt.

Die Schule nicht.

Die Gesellschaft ebenso wenig.

Ich musste lernen, selbst einen Platz einzunehmen.

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Schon vor 1989 war ich in der Schule alles andere als angepasst.

Ich widersprach, provozierte, war trotzig und ging über Grenzen hinweg. Mal war es ein Witz, mal purer Trotz. Und manchmal wollte ich einfach nur wissen, wie weit ich gehen konnte.

Nicht alles daran war klug. Nicht alles hatte einen tieferen Sinn.

Aber ich fand darin eine Rolle, die mich sichtbar machte und zugleich ein Stück weit schützte. Ich konnte Dinge aussprechen, die andere vielleicht nur dachten. Konnte widersprechen, ohne dass jeder Widerspruch sofort als solcher erkennbar war. Manchmal versteckt hinter einem Lachen.

Nach der Wende veränderte sich etwas.

Aus meinem Trotz wurde zunehmend eine politische Haltung. Ich begann, sie sichtbarer zu machen. Durch kleine Symbole. Durch Musik. Durch T-Shirts, die ich trug. Später durch meine ständig wechselnden Haarfarben.

Ich hatte wirklich jede Farbe mindestens einmal.

Ich musste nicht erst anders werden.

Ich war es längst.

Aber dieses Anderssein war nicht nur Provokation. Es war auch ein Zeichen. Dafür, dass ich zu mir stand. Dass ich für etwas einstand. Und dass ich bereit war, anderen beizustehen.

Vielleicht war ich damit für manche wie ein Leuchtturm. Nicht, weil ich ihnen den Weg weisen konnte, sondern weil sie erkennen konnten, dass da jemand war. Jemand, bei dem sie sich nicht verstecken mussten. Der sie nicht verurteilte, weil sie anders waren.

Das Wort SafeSpace kannte ich damals noch nicht.

Aber ich war einer.

Damit machte ich mich angreifbarer.

Aber auch sichtbarer.

Irgendwann übernahm ich mehr Verantwortung im später neu errichteten Jugendclub. Ich bemerkte, dass Sichtbarkeit auch schützen kann. Viele in meinem Umfeld waren inzwischen rechts geworden. Manche kannten mich gut genug, um mich in Ruhe zu lassen. Vielleicht half es, dass meine älteren Schwestern ebenfalls bekannt waren und mich immer beschützten.

Ich wusste aber auch, wie zerbrechlich dieser Schutz war. Ich wurde nicht verschont, weil meine Würde selbstverständlich geachtet wurde. Ich wurde manchmal verschont, weil ich für bestimmte Menschen eine Ausnahme war.

Das ist keine Freiheit.

Es ist Willkür.

Und trotzdem lernte ich etwas Entscheidendes.

Ich konnte sprechen.

Ich konnte widersprechen.

Ich konnte selbst bestimmen,

wofür ich stehen wollte.

Wenn ich schon angegriffen wurde, dann wollte ich nicht länger nur wegen meiner Identität angegriffen werden. Dann sollten sie sich mit meiner Haltung auseinandersetzen müssen.

Ich konnte ihre Gewalt nicht verhindern. Aber ich konnte verhindern, dass sie allein darüber bestimmten, wer ich sein sollte.

Heute, mehr als drei Jahrzehnte später, gehe ich mit meiner Kamera durch Dresden, Chemnitz und Leipzig. Seit Jahren arbeite ich in Dresden an MUTTERLAND. Ich suche nach den Spuren von Herkunft. Den sichtbaren und den verschwundenen.

Ich fotografiere eine Geschichte, die Menschen und Orte geprägt hat und bis heute fortwirkt. Eine Geschichte, von der ich meine eigene Vergangenheit nicht trennen kann.

Und ich sehe wieder junge Männer in Gruppen.

Drei. Fünf. Sechs. Sieben. Und mehr.

Eine aggressive Selbstverständlichkeit, mit der sie öffentliche Räume beanspruchen.

Ich erkenne die Gesten.

Die Blicke. Die Zeichen, die nicht mehr nur Eingeweihte lesen sollen. Die Art, wie aus einer Gruppe eine Drohung wird. Dabei geht es mir nicht um Haarschnitte oder Kleidung. Wer sich so kleidet, ist deshalb noch keine Gefahr. Mich beunruhigt, was eine Gruppe tut: wie sie Raum einnimmt, wie sie andere einschüchtert, wie sie ihnen zu verstehen gibt, dass sie dort nichts zu suchen haben. Es sind nicht dieselben Menschen. Es ist nicht dieselbe Zeit. Und die gesellschaftlichen Verhältnisse sind andere. Aber ich erkenne Verhaltensmuster wieder, die ich aus meiner Jugend kenne.

IHR GEHÖRT HIER NICHT HER!

Und für einen Moment war die alte Frage wieder da:

Ich gehöre da nicht hin!?

Das war der Auslöser für ZEIT&WENDE. Nicht die Behauptung, Geschichte wiederhole sich zwangsläufig, sondern die erschreckende Beobachtung, dass wir Menschen immer wieder auf Verhaltensweisen zurückgreifen, von denen wir längst wissen müssten, wohin sie führen.

Wir ändern Gesetze. Wir verändern politische Systeme. Wir entfernen Symbole. Aber verändern wir auch uns selbst?

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Ich habe geschrieben, bevor ich fotografierte.

Viele Jahre konnte die Fotografie für mich ausdrücken, wofür ich früher Worte gebraucht hatte. Doch die Bilder von 1989 konnte ich noch nicht fotografieren. Ich trage sie in meinem Kopf. Die verlassenen Gebäude. Die Fahne mit dem Loch. Die Straßen. Die Sprechchöre. Die Dunkelheit. Ein paar Fackeln. Die Novemberkälte, die in die Knochen zog.

Alles ist noch da.

Die Angst, die den Geschmack von Hoffnung trug. Und die Hoffnung mit dem Beigeschmack von Angst. Doch viele dieser Spuren sind inzwischen verblasst, überbaut oder verschwunden. Mit MUTTERLAND suche ich, was noch sichtbar ist. Aber vieles lässt sich nicht mehr fotografieren.

Dafür brauche ich Worte.

Mit ihnen versuche ich, Bilder entstehen zu lassen, die meine Kamera nicht aufnehmen konnte. Und während ich schreibe, geschieht etwas mit mir, das im Widerspruch zur Härte meiner Texte zu stehen scheint.

Es entsteht Sanftmut.

Eine Art Verstehen.

Ein Verstandenwerden.

Manchmal das Gefühl,

mich selbst verstanden zu haben.

Und vielleicht sogar der Versuch zu vergeben.

Nicht, weil ich Unrecht entschuldigen möchte. Nicht, weil Vergebung das Vergessen verlangt. Sondern weil ich begreifen möchte, wie wir zu dem werden, was wir sind.

Und wie wir etwas anderes werden können.

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Ich habe mich als Künstler bewusst für eine oft dystopische Bild- und Textsprache entschieden. Meine Arbeiten sind nicht selten düster, unbequem, mahnend und pessimistisch. Aber ich selbst habe den Glauben an Veränderung nicht verloren.

Im Gegenteil.

Ich zeige eine Welt, wie sie aussehen könnte, wenn wir diesen Glauben aufgeben.

Ich halte einen Spiegel hin.

Nicht, weil ich möchte, dass die Menschen darin die endgültige Wahrheit über sich erkennen. Sondern weil ich hoffe, dass sie dem, was sie sehen, widersprechen. Dass sie sich nicht damit abfinden.

Meine düsteren Bilder sollen nicht recht behalten. Dafür müssen Menschen handeln. Natürlich weiß ich, dass Angst allein keine bessere Gesellschaft hervorbringt. Sie kann ebenso lähmen wie bewegen.

Ich kenne die Ohnmacht.

Ich kenne das Gefühl, ausgeliefert zu sein.

Und ich kenne den Moment, in dem aus dieser Ohnmacht der Wunsch entsteht, selbst etwas zu verändern. Diesen Moment möchte ich weitergeben.

Nicht als fertige Antwort.

Nicht als moralische Überlegenheit.

Ich weiß nicht, wie ich mich unter der nationalsozialistischen Diktatur verhalten hätte. Ich weiß nicht, wie standhaft ich geblieben wäre, wenn mir in der DDR wegen meiner Überzeugungen Jahre im Gefängnis gedroht hätten. Ich möchte mir keinen Mut zuschreiben, den ich unter diesen Bedingungen nie beweisen musste. Meine Haltung hat Grundfesten. Aber sie ist nicht in Beton gegossen.

Ich möchte dazulernen können.

Ich möchte meine eigenen

Gewissheiten hinterfragen.

Ich möchte verstehen,

bevor ich urteile.

Und ich möchte erkennen,

wenn ich selbst falschliege.

Genau dort beginnt für mich die Möglichkeit,

aus Geschichte zu lernen.

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Für mich ist der 9. November deshalb auch kein Datum, an dem wir uns ausschließlich auf die Vergangenheit berufen dürfen. Die nationalsozialistischen Verbrechen hinterlassen eine historische Verantwortung, der wir uns nicht entziehen dürfen.

Ich empfinde tiefe Trauer über das, was Menschen anderen Menschen angetan haben. Über die Verbrechen, die in der Geschichte meiner Herkunftsgesellschaft liegen. Ich trage Verantwortung dafür, wie ich heute mit dieser Geschichte umgehe. Ob ich hinsehe. Ob ich widerspreche. Ob ich Menschen beistehe, die bedroht werden. Ob ich Gewalt verharmlose oder ihr entgegentrete.

Ich möchte nicht wieder hören:

„Das sind doch nur Jungs.“

Ich möchte nicht, dass junge Menschen heute dieselbe Erfahrung machen müssen wie ich damals. Wenn ich gefragt werde, welche Rolle ich für sie übernehmen möchte, ist meine Antwort einfach:

Ich möchte der sein,

den ich gebraucht hätte.

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In ZEIT&WENDE

begegnen sich Baseballschläger und Spaten.

Zwei Gegenstände, die für sehr unterschiedliche Entscheidungen stehen können. Mit dem einen wurden Menschen eingeschüchtert, verletzt und getötet. Mit dem anderen lässt sich Erde aufbrechen, etwas pflanzen, etwas Neues beginnen.

Auch ein Spaten kann zerstören.

Kein Werkzeug macht den Menschen gut.

Entscheidend ist, was wir damit tun.

Ich wünsche mir, dass Menschen ihre Baseballschläger weglegen und einen Spaten in die Hand nehmen. Dass sie die Welt umgraben. Nicht, weil wir damit plötzlich alle Probleme lösen könnten. Sondern weil Veränderung Arbeit verlangt. Und weil die Zukunft nicht allein daraus entsteht, dass wir auf eine bessere hoffen.

Am Ende meines Gedichts steht:

„Die Nächste: Zeit&Wende“

Darin liegt für mich eine Bedrohung. Und eine Möglichkeit. Die nächste Wende kann erneut Gewalt, Ausgrenzung und Unfreiheit hervorbringen. Sie kann aber auch etwas anderes werden. Ich weiß nicht, welche Zukunft wir schreiben werden.

Ich weiß nur, dass wir nicht aufhören dürfen, unsere eigenen Muster zu erkennen. Dass wir nicht jede Antwort als endgültig hinnehmen dürfen. Dass wir nachfragen müssen, auch wenn es unbequem wird.

Immer wieder nachschauen.

Immer wieder hinterfragen.

Immer wieder hinsehen.

Das ist die eigentliche Hoffnung hinter meinem Gedicht. Nicht, dass Geschichte uns irgendwann automatisch zu besseren Menschen macht. Sondern dass wir endlich anfangen, selbst Verantwortung dafür zu übernehmen.

Und wenn ich heute dem Jungen von damals begegnen könnte, der mit all seinen Gefühlen und all diesen großen Fragen in einer zerfallenden Welt stand, dann würde ich ihm nicht erklären, dass alles gut werden wird.

Ich würde mich zu ihm stellen.

Damit er nicht wieder allein ist.

Und ich würde ihm sagen:

HAB KEINE ANGST!

Vielen Dank, dass ihr euch die Zeit genommen habt, diesen Text zu lesen.

Dieses Gedicht, dieser Text und die Erinnerungen, die mit ihnen verbunden sind, bedeuten mir unglaublich viel.

Aber sie kosten mich auch Kraft. Als ich nach Mannheim kam, glaubte ich, mit der Entfernung zu meiner Herkunft auch einen Teil dieser Vergangenheit hinter mir lassen zu können. Doch Erinnerungen verschwinden nicht, nur weil man einen Ort verlässt. Wieder in dieser Zeit zu graben, das Verdrängte hervorzuholen und ihm Worte zu geben, ist manchmal schmerzhafter, als ich es erwartet hätte. Umso mehr bedeutet es mir, dass ihr euch die Zeit genommen habt, mit mir hinzusehen.

Alexander Pigeon Publishing https://www.pigeonpublishing.de/beitraege/zeit-wende

IN EIGENER SACHE:

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